27 de noviembre de 2011

Nada más sencillo y normal como llegar a un país nuevo y darse de alta en el registro. Llevo en este país casi dos meses y eso aún no ha sido posible. Todos mis lunes (único día de descanso semanal) se ven invertidos en una visita rutinaria y molesta al FRRO (alias ferreiro). Se trata de las oficinas por las que todos los extranjeros residentes en Bangalore han pasado alguna vez con el fin de recibir un permiso de residencia, que les permita vivir aquí. La primera vez que visité ese lugar aún no llevaba una semana aquí. Entré en el edificio en cuestión, nadie controlaba en la puerta, a pesar de que me habían advertido que debería mostrar mi pasaporte a un hombre con escopeta, era un lugar como otros muchos aquí, muy rudimentario, sucio y oscuro. Pedí el listado de papeles que necesitaba para la inscripción, controlé que los tuviera todos y solicité el llamado token number. Esperé pacientemente dos horas hasta que fue mi turno junto con unas 100 personas más. Durante ese tiempo se puso a llover al estilo diluvio universal, sin poder distinguir muy bien la parte cubierta de la descubierta del edificio, ya que el agua caía dentro casi con la misma intensidad con la que lo hacía fuera. Tras la lluvia y una pausa de media hora en la que todos los funcionarios se largaron a la vez a comer, salío mi número (era algo así como si me hubiera tocado algo) y me dirigí al mostrador. Cuando por fin pude enseñar a alguien mis papeles me dijeron que podía subir al piso de arriba, por fin, pensé yo. Lo que no sabía era que arriba me esperaba un proceso un poco más largo en el que me enviaban de una ventanilla a otra, un total de cinco, miraban mis documentos durante unos minutos y luego me hacían preguntas absurdas para demostrarme que no habían entendido absolutamente nada de aquello que se suponía habían leído. Tras un total de más de cinco horas pude salir de aquel lugar, en el que me dijeron que volviera al cabo de 15 días.

Volví al cabo del tiempo mencionado y me dijeron que esparara una semana más y así lo hice, al final llamaron por teléfono para decirnos que nuestro permiso de residencia estaba listo, tanto el mío como el de mi compañera. Fuimos otra vez a recogerlo, nos lo entregaron y, por supuesto, como no pueden hacer las cosas bien a la primera, debe ser un distintivo cultural, mis apellidos estaban mal escritos, así que tuvimos que esperar una media hora más hasta que nos lo entregaran por fin. Y esta es la historia de cómo conseguimos por fin un permiso de residencia en la India, lástima que sólo fuera válido hasta el 5 de enero. Después de tanta historia y de tener un visado de un año, me dan tan solo tres meses de permiso ¡¿será posible?! A veces resulta my difícil reaccionar ante tanta inutilidad, sobretodo porque nunca daban una respuesta a nuestras preguntas. Volvimos a nuestra oficina y se lo contamos a las jefas, ellas tampoco lo entendían, nos dijeron que probablemente el problema era que querían dinero extra. Así que durante tres semanas más hemos seguido yendo al ferreiro con la persona de una de nuestras jefas (dijo: my person come with you), quien se suponía nos iba a ayudar a solicitar una extensión del permiso, algo que no está resultando nada fácil, cada día que vamos nos piden un documento diferente o se lo inventan. El último día nos dijeron que necesitaban un police report, es decir que la policía verificara que realmente vivimos en el lugar que les hemos dicho. En un principio este documento no era necesario, así lo ponía por escrito en un papel y así se los mostramos al señor del ferreiro, quien sin perder un minuto cogió su bolígrafo y tachó la frase en la que decía que en nuestro caso esto no era necesario y nos dijo: ahora ya sí lo necesitáis. Nosotras, obviamente, no salíamos de nuestro asombro.

Bueno, una vez más no hubo suerte, así que nos dirigimos a la comisaria para recibir el papel que necesitábamos. -Pero no, comisaria no es la palabra, es una palabra demasiado limpia y bonita para designar aquel lugar, me gusta más truyo, aunque no era una cárcel. No quiero ni imaginarme cómo es una cárcel en este país-. Después del ya mítico interrogatorio absurdo, un policia vino con nosotros en coche para efectivamente comprobar que residíamos en el lugar que le habíamos dicho (el servicio tuvo un coste de 1000 Rp). Cuando llegamos a casa, Anaí y yo acompañamos al policía hasta nuesto apartamento. Él entró y comentó algunas cosas con la persona quien también subió con nosotros. Para nuestra sorpresa, la primera cosa que llamó la atención del señor policía fueron cuatro botellas de cerveza vacías que esperaban ser recicladas encima de la nevera. No entendimos lo que decía porque hablaba en canarés o hindi, no lo sé, pero entendimos perfectamente que aquellas botellas iban a suponer un problema más. El policía dió una vuelta por toda la casa, entró en nuestras habitaciones e incluso en nuestro baño, sólo le faltó abrir la nevera, donde hubiera encontrado un par de botellas más, esta vez sí, llenas.

Bajamos a la calle y subimos al coche, donde nos esperaba el chófer,y nos dirigimos de nuevo al truyo, la persona, el policía, Anaí y yo. De camino el policía comentaba en su idioma a la persona y al chófer algo que debía ser muy gracioso,de alguna manera sospechábamos que las cuatro botellas de cerveza tenían algo que ver con eso. Por fin llegamos, la persona y el policía se bajaron del coche y nos dijeron que esperáramos. Nosotras dijimos al chófer que esperaríamos en el bar de enfrente tomando un té al estilo bangaloril. Desde el bar sorprendimos a nuestro chófer haciendo un gesto con la cabeza a alguien, pensamos que la persona ya había salido de la comisaria e intentamos beber rápido el té recién servido. A continuación el chófer hizo otro gesto, esta vez nos incumbía de mala manera, sin poder contener la risa, señaló el bar en el que estábamos nosotras y levantó su mano en forma de “estas dos ya le están dando otra vez al alpiste”, luego nos miró y encontró nuestras miradas desorientadas entre tanta incomprensión. A los pocos segundos vimos aparecer a la persona, entró en el bar con nosotras y nos dijo que había hablado con el policía y que le había tenido que decir que las botellas del demonio no eran nuestras, sinó de una rusa a la que a penas conocíamos, pero que en ocasiones venía a casa a beber alcohol... No supimos qué contestar. ¿Para qué viene alguien a quien a penas conocemos a nuestra casa a beber cerveza?

Volvimos a entrar en aquel truyo, lleno de personas que parecían pasarlo muy bien a costa nuestra. Por fin, conocimos al señor comisario, quien con un tono más que militarizado y con un inglés más que incomprensible nos realizó las preguntas más absurdas que se le pasaron por la cabeza en aquel mismo momento, se llevó la palma la de: ¿Cómo habéis llegado a la India?, a lo que nosotras muy educadamente contestamos, en avión. Nos hubiera gustado añadir, gilipollas. 

Por suerte, en ese momento ya nadie se acordó de las tristes cuatro botellas de cerveza. Ahora estaban preocupados por temas más importantes. Al salir de la comisaria preguntamos a la persona a cerca de nuestra situación y si había conseguido que le firmaran el papel. Nos dijo que ahora querían que les compráramos un ordenador, por supuesto, la empresa y no nosotras. Nuestras jefas nos dijeron que no cederían al chantaje. Hoy nos han dicho que han conseguido el papel firmado, por lo visto lo han solucionado de algún modo que nosotras de momento desconocemos. Así que mañana, lunes claro, volveremos al ferreiro con nuestro police report, ¿nos harán pasar al piso de arriba esta vez?

La verdad es que si me tengo que volver a casa por Navidad, pues cojo mis maletas y tan contenta.